Senhor e senhora de si

(Luigi Bongiovanni / Arquivo Pessoal)

Deita à Serra como um sopro quente, nasce no coração do planalto, atravessa a cidade e, sem pedir licença, entrega-se ao mar, inteiro. É Noroeste santista, mensageiro de chuvas e lembranças de que nada permanece... Sei, essa lufada não conhece fronteiras e muitos dirão, ele morre no oceano, mas eu digo que não, pois acredito nos sílfides cruzando o Atlântico, espíritos do vento, levando histórias invisíveis e credíveis, pousando em Tarrafal, no concelho de Cabo Verde, terras das tarrafes, planta rasteira resistente à seca e a salinidade; joia rara de praias brancas, dos tempos pesados do pretérito e onde a batucada faz o chão tremer.

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Lá viveu Nhá Bibinha, mulher de voz firme, rainha do batuque, do finason, tradicional canto improvisado, batuku, como nos lembra Tomé Varela da Silva em seus livros sobre a tradição oral cabo-verdiana; não falava, cantava e no canto improvisado denunciava injustiças, celebrava resistências, ensinava que a vida é luta e poesia, “Quem planta justiça no chão/colhe liberdade pra si” e assim soava o finason, filosofia cantada; a palavra tornava-se ritmo, ficava nas recordações, adormecia na saudade. Sua presença confundia-se com o solo vibrante do som ecoante dos tambores, cada improviso passado às novas gerações, no concelho marcado por duras épocas, fez dela um símbolo de dignidade, dor transformada em canção e esperança, ali mesmo entre as tarrafes e as águas salgadas, lugar guardião de segredos. Senhora atemporal, espírito vivo, para nunca esquecer, a luta é beleza e a autonomia se aprende no compasso da música e do verso.

O Noroeste santista e o finason de Tarrafal, um sopra quente anunciando tempestade, o outro um canto de emancipação, ambos lembram, o mundo gira em contramão, nada é eterno, tudo renasce e as duas localidades, como nações separadas pelo mar salgado de Pessoa, guardam semelhanças da vida, ambas respiram o sal do Atlântico, alimentam-se das ondas, o ritmo vibrante cabo-verdiano ecoa no samba e nos tambores brasileiros, reminiscência das distâncias que não dividem, juntam destinos, histórias, passados e futuros,

Voltando ao sopro Noroeste, nosso vento vermelho, carregado de poeira e fogo, vestígio da terra que respira e sangra, corrente de ar intenso, pinta o horizonte com tons de tenacidade e paixão, não é apenas fenômeno, atravessa fronteiras invisíveis recordando narrativas antigas, como se o próprio ar guardasse a coragem.

Quando o Noroeste sopra aqui, penso em Nhá Bibinha, do outro lado do oceano, posso dizer, dama da cultura, da melodia e mãe da poesia, ícone imortal feita de ciclos, de perseverança, gerando os novos ares. Há quem dera houvesse um prenúncio, pequeno que fosse, vindo do âmago e fizesse os homens entender que não são a cor, a religião, os ideais, classes sociais, nem instrução escolar, mas a humanidade que nos une.

Jardel Pacheco. Professor, escritor, diretor de Relações Públicas da Contemporânea – Projetos Culturais e membro da Academia Vicentina de Letras, Artes e Ofícios.