O gato que acena

Comprei um Maneki-neko para decorar a sala. Foi impulso, confesso. Estava passando em frente a uma lojinha no Centro, vi aquele gatinho dourado, de pata levantada, com um ar de quem sabe das coisas, e pensei: “vai ficar bonito ali, no canto da estante”. Sem pretensão. Sem promessa de fortuna. Só um enfeite simpático.

Ao lado dele, mais uns dez ou doze gatos em miniatura enfileirados. Pareciam esperar pacientemente a hora de ir embora da loja. “Não precisa de pilha. Ele funciona com a luz”, disse a vendedora, sorridente, enquanto me olhava com seus grandes olhos castanhos.

Cheguei em casa, acendi uma lâmpada e aproximei o gatinho da luz. A pata direita começou a balançar sem parar, em um vaivém incansável. E eu fiquei olhando. No começo achei graça. O gato me chamando. “Vem cá. Vem cá”. Como se dissesse: “entra, senta, fica à vontade”.

Pensei que era só isso, um convite. Depois, no terceiro dia, comecei a achar que ele estava me mandando embora. “Vai, vai embora. Vai trabalhar”.

É engraçado como a gente projeta tudo nos objetos. O gato não quer nada. Ele só balança a pata porque tem um motorzinho chinês dentro dele. Mas eu vi um sinal. “E se estiver atraindo sorte? E se estiver chamando coisa boa? Vai que ele está atraindo, sei lá, uma vida mais leve?”

Aí lembrei da explicação que li na internet: no Japão, a pata direita atrai dinheiro, a esquerda atrai pessoas. O meu é de direita. Ou seja, comprei um gato capitalista. Um gato que só pensa em grana. Fiquei até com um pouco de vergonha. Eu queria um gato poético, que atraísse amigos, conversas boas, um fim de tarde sem pressa. Mas não, escolhi o do dinheiro. A pata do gato não mente.

Fiquei pensando nisso enquanto ele continuava lá, balançando. Será que a gente só quer mesmo que a sorte venha até nós, sem ir atrás? Sem levantar a própria pata? O gato fica parado, sorrindo, acenando, e espera que o mundo resolva. É confortável acreditar nisso. É mais fácil comprar um gato de cerâmica do que mudar de vida.

Mas também tem um lado doce, quase inocente. A gente precisa de um símbolo. De alguma coisa que, ao olhar, nos lembre de continuar. O meu gato não me deu dinheiro até agora. Não caiu nenhum Pix milagroso. Mas toda vez que entro na sala e vejo ele acenando, sinto vontade de sorrir. E sorrir, convenhamos, já é uma espécie de riqueza.

No fim, percebi que o gatinho dourado não está me chamando para a fortuna. Está me convidando a reparar, a olhar a sala com mais calma, a lembrar que a casa também é feita dessas coisas simples que a gente compra sem precisar, mas que, de repente, passam a fazer falta se não estiverem lá.

Hoje de manhã, notei que a pata do gato estava parada. A sala ficou quieta demais. Abri a janela e a claridade do dia entrou no ambiente. Ele voltou a acenar, feliz da vida, sem saber de nada. E eu, que também não sei de quase nada, acenei de volta.