Estica, puxa e treme

(Nirley Sena/Arquivo AT)

Se alguém nunca entrou numa aula de Pilates, provavelmente imagina algo tranquilo. Uma musiquinha suave, alguns alongamentos delicados, uma respiração aqui, outra ali. Uma espécie de cochilo ativo.

Eu também achava.

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Até descobrir que existe um universo paralelo onde você fica pendurada em molas, equilibrada em plataformas instáveis e fazendo movimentos que, vistos de fora, parecem ensaio para o Cirque du Soleil.

Outro dia me peguei numa posição tão improvável que fiquei imaginando o que Joseph Pilates pensaria se pudesse entrar na sala. Talvez sorrisse satisfeito. Ou talvez perguntasse: "Tem certeza de que era assim mesmo?"

Aliás, eu não fazia a menor ideia de quem tinha sido Joseph Hubertus Pilates. Pesquisando, descobri uma história fascinante. O alemão criou o método em meados da Primeira Guerra Mundial. Originalmente, ele o chamou de "Contrologia", porque a proposta era justamente essa: controlar conscientemente os músculos, conectando mente e corpo para desenvolver força, flexibilidade e consciência corporal.

Durante a guerra, ele foi internado em um campo na Inglaterra. Foi lá que começou a ensinar exercícios aos companheiros e aos pacientes acamados. Como necessidade é mãe da invenção, utilizou molas de colchões e estruturas de camas hospitalares para criar os primeiros aparelhos. E aí está a explicação para aquelas molas que nos acompanham até hoje.

Para quem não sabe, no Pilates são elas que fazem o papel dos pesos da musculação. Parecem inofensivas, mas não se deixe enganar. As molas têm personalidade própria. Em alguns dias colaboram. Em outros, parecem ter acordado de mau humor.

E ainda existe quem ache que Pilates é fácil.

Convido essas pessoas a passar alguns minutos na famosa Chair — ou cadeira, para os íntimos. Um aparelho cujo nome sugere descanso, mas que foi claramente batizado por alguém com senso de humor bastante peculiar. Porque você faz de tudo nela, menos sentar.

Sobe, desce, empurra, equilibra, sustenta, treme.

Ah, como treme.

Durante um período, fiz aula com uma senhora pelo menos vinte anos mais velha do que eu. O que, convenhamos, já não é pouca coisa. Enquanto eu negociava diplomaticamente com minhas articulações para executar determinado movimento, ela realizava o exercício com a elegância de uma bailarina e a tranquilidade de quem estava organizando flores num vaso.

Eu observava admirada.

E um pouco humilhada também.

Mas principalmente admirada.

Talvez seja esse um dos maiores encantos do Pilates. Ele nos lembra que o corpo pode continuar surpreendendo em qualquer idade. Que força não é apenas levantar peso. Que equilíbrio é uma conquista diária. E que flexibilidade vai muito além de alcançar a ponta dos pés.

Em 1926, Joseph abriu seu primeiro estúdio em Nova Iorque. Bailarinos e atletas de elite rapidamente adotaram o método. Cem anos depois, ele continua revolucionário.

Acho incrível quando alguém não inventa apenas uma técnica, mas muda completamente uma forma de pensar. Joseph fez isso. Transformou camas hospitalares em equipamentos de exercício e criou um conceito que atravessou um século sem perder a atualidade.

E eu continuo saindo das aulas exatamente do mesmo jeito: com as pernas tremendo por umas boas duas horas, me perguntando como sobrevivi àquele festival de estica, puxa, segura, respira e não cai.

Mas basta passar um pouco de tempo para a mágica acontecer.

O corpo parece mais leve. As costas encontram seu lugar no mundo. Os ombros abandonam tensões que nem sabíamos carregar. A postura melhora. A cabeça desacelera.

É como se alguém tivesse aberto uma gaveta bagunçada e reorganizado tudo por dentro.

No fim das contas, talvez o Pilates seja isso: um malabarismo elegante que nos desmonta um pouquinho para depois nos montar melhor.